La mejor parte

Quisiera permitirme
No compararte con un domingo después de la festividad

Latas vacías, cenizas por toda la casa, vacuidad
Más vacuidad
Vómito entre las sábanas

Jugaste a esconder tu corazón
Y como de costumbre
Contigo siempre salgo perdiendo

Cuando drásticamente te podan
Cuando te dan de fumar de un tubo de escape
Uno no puede ni escribir

Y ahora que el dragón perdió la cola
La mojo en tinta
Y nacen mis, ahora, primeras palabras:

Eres tan sólo
Un burdel
Con una bonita fachada

Y yo hoy
Soy un libro en la mejor parte de la trama
Mañana
Quién sabe qué escribirán

Ninguna muerte anunciada

Feliz aniversario
al blog,
a ti,
a mí,
a nuestros tres únicos seguidores
a las dos palomas grises que son excusa perfecta para escribir
a las entradas creadas
y mucho más; a las eliminadas

Que no se lleve, el viento del este, las ganas de escribir.
Que no desaparezca junto el mar esa musa caprichosa.

(Falta la celebración, aunque esto quizás lo debería comentar por otros medios, cibernéticos, claro está)

theart

no pude escribir en todo un mes
ni un verso
menos una palabra
ni siquiera un punto
y esto, en sí
no es lo más preocupante
sino un síntoma

necesité de la luna calata
del piso mojado de un baño sucio
para recordar lo que perdí
otra noche parecida
cualquiera
forma
color
alma
risa
vacío

sí
también perdí el vacío
y lo extrañé
echaba de menos algo de lo que no me acordaba
lo que me vinculaba a mi sombra
el recuerdo de lo bueno
simplemente lo olvidé
como quien olvida la hora en que se acuesta a dormir
y las bocas que besa en una ardiente melancolía
y.

en fin
recordé
lo que siempre busqué
besos con llanto
con rallos y centellas
besos con sal
tan marítimos y soleados
que hasta las gaviotas se ruborizan

noche de sangre en las garras
de oídos húmedos y dulces
plumas que vuelan en la habitación
ángeles que se sacrifican por el día

pero tú nunca supiste de qué se trataba todo esto


entonces porqué pierdo tiempo en estos versos
que nacen del temblor de mis manos
del rigor de mis cejas
si nunca serán tomados en cuenta
por su destinatario
¿son acaso analgésicos?

entonces caigo en cuenta
de que todo esto está perdido
que tendré que buscar en el naufragio
los restos del equipaje
y hacer de ellos, hojas en blanco

meteré en una botella a mis últimos poemas
pero las olas los regresarán
y así por siempre
el recuerdo persistente de un amor tan verdadero
como su sordidez y absurdidad

pero tú no sabes cómo se siente

en la botella:
theheart
thehear
theart
theend
thend
ten

ya no se verán
tu nombre sobre mi nombre
en nuestro poetree
del jardín de la infinitud
la infinitud de tus manos en invierno
y la de mis bolsillos de otoño
nuestros zapatos sobre las amapolas

que duro es que venga alguien
quien sea
y te diga que todo esto
es porque no te dieron bien de lactar

¿Poema? número-dos

Dancing is just discovery, discovery, discovery. Martha Graham

Y yo descubro lo azul y lo trágico

y lo bailo mejor.

silencio

silencio de la fría brisa entre los dedos
entre las conchas rotas de la playa
silba el silencio, silba
hasta en el armagedón
menos en el alma

iconoclasta, exterminadora
triste al fin
pide silencio
en mis heladas sábanas de seda
en estas, las farsas de la calle

cuando los labios se abrazan
en capullos o pétalos encarcelados
cuando las manos se amarran en imposible promesa
de ternura o eternidad
cuando la soledad deja a otro sin palabras
cuando pienso en mi epitafio de fin de semana

olvido de Platón
sin querer pensar sigue en mi mente
gran cruz que lleva mi nombre

ser H o 0
espejismo sin córnea
cáncer del peso
esencia de azufre
terrorista del amor
niño moribundo
perro callejero y calato

podría decir que es esto mi alma

podría decir que es esto mi alma
alma desdoblada un segundo
acaso menos

vida que te escribe a su lado y no puede
ni tomarte la mano
menos, por real

y aquí empieza tu canción...

el alma cuando es piedra
donde es sexo, porno, nirvana
porque ríen los dientes, vena

ahora nos pertenece la distancia entre las letras

el revoloteo de una mariposa en una plaza de armas
o en la grama del infierno

A un paso

La última burbuja
En el vaso de gaseosa

El último grano de azúcar
Que no se ha disuelto

La última nota
Que no se ha tocado de la partitura

Y yo
Dispuesto a no buscarte de nuevo

Poema número-uno

Ningún pájaro azul
vuela dentro de mi habitación.

Ego

Hoy amanezco
En un cuerpo que no es mío
No miro mi sombra huir
Ni escucho mis propios latidos

Yo, hoy
Soy música extraña
Una telaraña entre los dedos
La propia lengua perdida

Amanecí
Para anestesiar al sol
Para olvidar mi contorno
E imaginar el esperado retorno