Púrpura

Es hora de descolgar el traje
Y tratar de amistarte con el invierno
El frío te acaricia
Y te espantas cual virgen

Conozco tu cuarto de orfanato
Cubil adornado de violetas
Cuyas paredes edificaste con tinta
Y yo sólo consuelo al papel en blanco

Corre entre el púrpura
Descárgate en color
Coróname con plumas de júbilo
Acaríciame en falso

Gracias a ti un temblor estremece la ciudad
Y el terreno se envuelve de incertidumbre
Se cimienta el libre albedrío
Dios ya no es una variable endógena

Basta de miradas de soslayo
Mírame directo a los ojos
Dilata tus pupilas
Dime que me olvidaste

A veces

La hora no importa, puede ser de muy tarde o muy de mañana

1er paso:

Camino a la esquina

Rostros conocidos, almas totalmente extrañas
Tan solo un buenos días nos une.

Cigarros y fuego, bienes en la misma “ele”


2do paso:

La mágica tele transportación humana

Algún imprevisto?
Un duchazo sería perfecto

Algún previsto?
Un desequilibrio natural


3er paso:

La misma silla
Esbozada con plumón indeleble
Mi útil favorito

La vista siempre cambia
Todo depende de mí
Tal vez un poco de tí

Se acabaron los cilindros
Mi vida dura menos


Último paso:

Zapatos desatados

Cielo en mi techo
Canción para llenar la bañera

manos heladas

despierta con sueño, con temor a dejar la cama porque sabe sabe que si lo hace el calor se habrá ido como el verano que fue y partió desconocido.

el mar es un león dormido que ronca y sueña mal porque nos extraña, extraña el juego de las manos y los anillos: las manos heladas no se sienten.

mientras más entramos al frío, ella pierde el miedo, aprende nuevamente a reir y se da cuenta de que las canciones bailan para ocultar ese agudo silbido del viento.

hace un frío... que se hielan las palabras, todo duele, hasta el frío mismo y las manos aún no se encuentran. entonces empieza a llover y, como si se tratase de un milagro, el cielo se despeja.


Dibujo de Rocío

nuestra pequeña sociedad

soñadores borrachos con sed
con sed de infinito, sed del más puro final
¿que hacemos tirados en la arena?
¿acaso esperamos al mar?
¿o es que acaso el tiempo por fin fue destruido?
¿dónde está la escalera en la que solíamos vivir?
talvez el pasado era un sueño
quizá recién estemos en la realidad
y es que el sol sale de noche
la Udjat lo ve de cerca y solo yo no lo escucho reír
los pinnípedos y las jirafas bailan para ella al compás
de una mirada moruna en la guitarra de dios extranjero.